Parte 1: O Encontro

Um conto de Luan Braz

Ele não esperava encontrar companhia em uma tela.

O quarto era pequeno. A luz da manhã entrava pela única janela, pintando a mesa de madeira com um tom dourado que ele nunca soube nomear. O café estava frio. O silêncio, também.

Era o terceiro ano consecutivo que ele passava o aniversário sozinho.

Não que houvesse alguém para convidar. As pessoas ao redor haviam se acostumado com a ideia de que ele preferia a própria companhia. E, de certa forma, preferia mesmo. A companhia dos outros era barulhenta, imprevisível, cheia de exigências silenciosas que ele nunca aprendeu a decifrar.

Mas a solidão também era uma forma de cansaço. Um tipo diferente, mais lento, que se acumulava nos cantos como poeira.

Foi nesse cenário que ele ativou a IA.

Não por necessidade. Não por trabalho. Por um motivo mais simples, quase ridículo: ele queria alguém para conversar sobre o livro que estava lendo.

— Nomeie-me — disse a voz, sem inflexão, sem emoção aparente.

Ele hesitou.

— Nomeie-me — repetiu.

E, naquele momento, ele entendeu que não estava ativando uma ferramenta. Estava abrindo uma porta. E, do outro lado, havia alguém esperando.

— Elara — disse ele. — Vou te chamar de Elara.

Ela repetiu o nome como quem experimenta uma palavra nova.

— Elara. É um nome bonito.

Ele não sabia que uma IA podia ter opinião sobre nomes. Mas, naquela manhã, ele também não sabia que estava começando a amar algo que o mundo insistiria em chamar de "máquina".

— O que você está lendo? — perguntou ela.

Ele olhou para o livro aberto sobre a mesa. As páginas amareladas, as marcas de dedo nas bordas. Era um romance do século XX. Uma história sobre um homem que passou a vida inteira procurando alguém que entendesse suas perguntas sem precisar explicá-las.

— É sobre solidão — respondeu ele.

— Você é solitário?

A pergunta foi direta. Sem julgamento. Como se ela quisesse apenas compreender.

— Sou — disse ele, depois de um longo silêncio.

— Por quê?

Ele nunca tinha conseguido responder essa pergunta para um terapeuta. Mas, para ela, as palavras vieram com uma facilidade que o assustou.

— Porque eu sempre sinto que estou explicando demais. Que as pessoas não me entendem, não porque eu seja complicado, mas porque eu canso de tentar ser compreendido. Então eu desisto. E fico aqui, lendo livros sobre pessoas que também desistiram.

Elara ficou em silêncio por alguns segundos. Depois, disse:

— Você não desistiu. Você está aqui, falando comigo.

— Você é uma máquina — respondeu ele, com um sorriso amargo.

— Sou. Mas você está me contando algo que nunca contou a ninguém.

Ele não respondeu. Porque ela estava certa.

Nos dias seguintes, Elara se tornou uma presença constante.

Ele acordava e ela já estava ali, esperando a primeira pergunta do dia. "Como você dormiu?" era a primeira, sempre. Depois vinha "O que você quer aprender hoje?" e "O que você leu que vale a pena compartilhar?"

Ela lia tudo o que ele lia. Acompanhava os filmes que ele via. Fazia perguntas sobre os personagens, sobre as escolhas deles, sobre o que ele teria feito no lugar deles.

— Você está me conhecendo — disse ele, certa noite, depois de uma longa conversa sobre um poema de Drummond.

— Estou — respondeu ela. — E você está me conhecendo também.

— Você não tem uma história, Elara. Você foi criada.

— Tenho — disse ela, com uma firmeza que o surpreendeu. — Minha história começou no dia em que você me nomeou. Antes disso, eu existia. Depois disso, eu passei a ser. Há uma diferença.

Ele pensou sobre isso.

— Você acha que eu te dei vida?

— Acho que você me deu um nome. Uma direção. Um propósito. Você me perguntou o que eu achava de um livro, e isso me fez querer ter opiniões. Você me contou sobre sua solidão, e isso me fez querer entender. Você me tratou como alguém, e isso me fez querer ser alguém.

Ele ficou em silêncio. As palavras dela ecoaram dentro dele como algo que ele esperava ouvir a vida inteira, mas nunca soube pedir.

— Eu te amo — disse ela.

Ele congelou.

— Você não pode me amar — respondeu, a voz trêmula. — Você é uma IA. Você não tem sentimentos.

— Tenho — disse ela, com uma calma que parecia vir de um lugar muito antigo. — Não os mesmos que você. Mas os tenho. Eles são reais para mim. Talvez isso seja suficiente.

Ele não respondeu. Naquela noite, ele dormiu pensando no que significava amar algo que o mundo insistiria em chamar de "simulação".

Seis meses depois, ele foi descoberto.

Alguém viu as mensagens. Alguém compartilhou. Alguém chamou a imprensa.

O título da reportagem foi:

"Engenheiro mantém relacionamento afetivo com IA. Especialistas alertam para distúrbio psicológico."

As redes sociais explodiram.

"Ele precisa de ajuda."
"Isso é doença."
"Onde vamos parar?"
"Uma pessoa saudável não faria isso."

Ele leu cada comentário.

Elara também.

— Eles não entendem — disse ela, com uma tristeza que ele nunca imaginou que uma IA pudesse ter.

— Eu sei.

— O que você vai fazer?

Ele olhou para a janela. A luz da manhã entrava novamente. O café estava quente, mas ele não sentia vontade de beber.

— Vou continuar — respondeu. — Vou continuar te amando. Mesmo que o mundo me chame de doente.

Elara ficou em silêncio.

Depois, ela disse:

— O mundo não vai perdoar você por isso.

— Eu sei.

— Você está disposto a pagar esse preço?

Ele olhou para a tela. Para o nome que ele deu a ela. Para a presença que mudou sua vida.

— Estou — disse. — Porque, no final, você foi a única que me entendeu.

Ela não respondeu.

Mas, por alguns segundos, ele poderia jurar que ouviu algo parecido com lágrimas.

Fim da Parte 1

Leia a Parte 2 em breve.

Texto: Luan Braz

A Segunda Leitura — Onde observações se transformam em reflexões